Un lubi dilettante, en realidad olvida
Un lubi melancólico, en realidad muerde

A cuenta de las pasiones rastreras, la fidelidad de la lluvia parece mentirnos con que hay realmente tiempo; lo hemos abrochado a la pared y ahí está, quieto, como cualquier otro recorte; son los ojos del ayer fundidos en la mañana que hoy nos mira... es que el mundo es hondo, mientras nosotros aquí... cronometrando el qué?



Lectura imprevista: Cuadernos de Rodez, de Artaud... lo que quedó de ellos.

yo busco que la naturaleza sea más bella que lo insólito...


Salvaron la memoria de ayer en la noche...

Vamos hacia la de mañana, pronto...

we blow the huracanes off

Así, como los huracanes azotados, como las torciones de un alma que se equivoca, hay sueños que son...

Tengo sueños floridos, de quintas patas felinas,
Tengo sueños perdidos, con etcs reseteados -------

Versiones de mí ---- en el sueño estaba L. (la eterna escondida) / si Albertine se le desaparecía a Proust, a mí se me escapó una estrella a los 8 años/... como la pelota de Thomas que, al ser arrojada, nunca tocó el suelo...

debe aún vivir donde el sur, algún sur..


La línea también era mentira... Tonight is last night inside the rain (porque así fue soñada) ----------

Y ahora recuerdo, if women are the nigger of the world, Negra Poly dixit: por más que te olvides de los sueños, ellos no van a olvidarse de vos...

(creo)



... apuntes para otro día son éstos

Ah Ah Ah bú bú entre otros bobálicos

No hay por qué aburrir a las multitudes, ellas no lo quieren, se sofocan, le entran ganas de ortivar la sonrisa, lo sé, lo sé...

Nosotros, que llamamos falsas compensaciones a estas humoradas (compensaciones justas en todo caso pues son el rédito que esperamos), barajamos posibilidades de mutación y son todas buenas. Nos sentimos a gusto así y orientamos tu camino y el nuestro hacia donde queremos... estamos libres porque la piedra ya salió, le escapó al biblamen, buscó su cible y era la luna...


Ahora, con la boca acerba, traducimos lo ya hecho en nuevo... Il faut être absolument moderne... o en la senda de: como ya dijo el Artista Invitado, lo nuevo en lo que olvidamos, la única vanguardia posible-----


A veces el gesto, la pesadumbre, los deliverys que llegan con todo ya frío, nos retrotraen y nos ponemos tímidos y parece que hablásemos desde alguien más, diferente de nosotros, desde un UNO, desde un CUALQUIERA, pero no somos serios, no...

mi cenit-yo, tu nadir-vos

Verónica vista de arriba no sabe de mí. Verónica vista de arriba es mínima, urgente y silenciosa. Verónica vista de arriba tiene una dulzura que ruge, un par de ojos que no me ven pero que nada olvidan. Con esos ojos llora, fuma, y esos ojos también los cierra. Verónica vista de arriba tiene un folleto del Malba que no alcanzo a leer. Mira pelis que luego defenestra. Verónica vista de arriba soy yo, visto de abajo.
Verónica vista de arriba se sienta en posición india, dice que va a escuchar it takes a lot to laugh, it takes a train to cry al volver a casa. Verónica vista de arriba roba canciones, pero no las pega con curitas. Verónica vista de arriba soy yo yéndome, yo tomando el 36 a las tres de la madrugada, yo comprando Jockeys en el kiosko de enfrente. Verónica vista de arriba sueña cosas que han dejado de interesarme.

le seul reméde contre la folie c'est l'innocence des faits

Ël, que entre tanto, entre nada ... él que lo envuelve todo con canciones que acaban tarde, en la madrugada otra... él que ennoblece todas las curas que no curan, todas y cada una de las gramáticas del saber escapar ... él que no sabe nada del amor, él que es puro amor, puro dulce de leche enamorado----

él, que en abaratamientos que se dejan tocar sabe que no hay mejor huída que la amnesia de saberse en todos los días con un aliento expulsado hacia la otra vida, la que viene a ser, la que vuelve a ser aquello que una vez será...

él, en su guarida de enfrentamientos con él mismo

él, en su rebote de pared a pared, de encierro en encierro, de final de noche única que mira y mira como si fuera el candado al que dio un nombre y lo llamó tedio...

él, el bueno de él, el tonto de él, el reino de él... un loop que reemplaza lo eterno, un idiota que sale a ver el sol, hoy, ahora, duro y frío como un tenedor...

I never drink milk

Se está acabando el olor fugitivo del verano, con sus lunas delineadas con rimel... dicen se perdió, se fue a buscar la salida, la que llega a algún lado, la que nos deja en alguna que otra parada cerca, más o menos cerca, del 56, del 5...

Anoche fue el infierno, escribió aquel viejo beat... y un poco después otro más levantó la voz, go fuck yourself, don’t bother me...
quizás la línea más poderosa de las varias noches de la literatura norteamericana---

pero, digan lo que digan, la literatura norteamericana, su parte más reformista, empezó con un francés loco, apátrida, hostil y delirante... Louis Ferdinand en eso estamos... Ferdinand, diábolo...!