Complejo de Estocolmo. No hay nada como limar barrotes, pero si acaso tuviese que elegir cuáles limar exactamente, serían los que voy enderezando día a día.

(Nuevamente se cuelan sin posibilidad de escape, por dentro, dentro de mí. Y en la bajada de Libertador, con el aliento desgajado y la mentira evidente latiéndome en toda la cara. Espérase, como cualquier otro Goriot, aunque éste, che, éste llega… y si vieras cómo llega. J’ai tant revé de toi que tu perds ta réalité. Como cualquier otro Goriot.)

(se me antoja ahora que Goriot, al no llegar, no hacía más que inclinarse sobre sí, ubicarse en un final pero desde un principio muy cierto, entender que en todo paso hay siempre algo de menos, pero que justamente es tal no porque sea ejecutado, sino por la terrible huella que deja)

(lo cierto suele ser un complejo de lo invisible; su salida empieza en el hoy, sólo su salida resiste… el lustrador ya está mugiendo por la franela que va a ensuciar… nosotros miramos la mayoría de las veces por el visillo de la vida para ver cómo viene la mano. Y entonces. Un diario de vida es un planning. Es una posibilidad que no descarto. La otra comienza a hacerse menos lógica cada día. La idea de que Sí, contamos algo y que en eso nos asignamos una cierta responsabilidad. )

(En el moco inestimable de la pegatina maravillosa de Einsentein, con cortes demasiado perfectos entre ilusión e ilusión. Ahora Bill Evans parece ridículo a su lado. )

(mi ejemplar de Zama, el estúpido ejemplar anotado de tapas negras (clarín editions) inutilizable por más de dos meses, yendo a parar detrás de la almohada, primero, y detrás del respaldo, después;

la paciencia puede ocasionar el vértigo, como lo supo Rimbaud, como lo dice Di Benedetto a cada línea; el pulso Di Benedetto, su precisión, esa intervención quirúrgica del lenguaje, la demostración clara de que se puede ahogar uno en un vaso de agua sin que una sola gota caiga fuera)


(Nuevamente Libertador, con sus parques sin amor ya, con sus miles de atletas urbanos; yo no, yo voy fumando… tres o cuatro de la tarde)



(Y sí.

And the days are not full enough
And the nights are not full enough
And life slips by like a field mouse
Not shaking the grass
Pound, E, yes, he knew it)


(Undercurrent: noche en calma. Romain, alternate take #. Muy de a poco, se va haciendo de día. Escribo en el silencio del cuarto, rodeando a otros cuartos. Tengo un cuarto que puede sólo compartir fantasmas conmigo)

La vida es de rebote.

¡INSENSATO! – le han gritado, y él, de rebote, se ha sacudido una a una las pulgas, acabado el cafecito de las cuatro y le dio con el empeine (debería decir “empeinó”) a una bolsa de basura aburrida, allá en la madrugada.

Pero como si no bastara con esto y como si existiese un rebote por cada suerte, la suma vana de las desgracias no llega tan fácil a su rebalse. Ni rebotar es venirse fuera de uno mismo, ni pasarse de largo, ni mucho menos no alcanzar a llenarse. El rebote, como cualquier otro fenómeno, es único y se empeña en ser lo que esa caspa anodina es en lo azul de nuestros sacos.

Usted que creía que se las sabía todas eh. Pero arrímese, que le cuento, mire: ponga una de sus manos sobre esta mesa, usted sí. Dibuje su entorno con este crayón; vamos a hacerle lugar, dependerá del gigantismo o no de su mano; pero, veamos, hay lugar, su mano no es gran cosa. Y bien. Ahora deme su mano, confíe, no sea arisco, hombre. Mientras me aprieta la mano, mire el croquis de su mano dibujada en la mesa con crayón, y dígame: ¿no se siente un poco más mezquino que el resto del mundo? ¿no siente que esa mano que Ud. acaba de trasladar (la mano de su mano) no es menos fiel, pero sí exactamente su mano a la orden del día? ¿no ve que su mano dibujada, la cual le forja trascendencia, longevidad y otro montón de cosas igualmente consagratorias, es acaso una mano entre todas las otras manos dibujadas, o talladas, o esculpidas, incluídas las de Rodin, ocasionalmente robadas? ¿se fía Ud. de que esa mano, que me ha dejado en mitad de la mesa como un perfecto espacio en el que apoyar una pava, pueda acaso revelarse contra las otras manos y aún así traerle algunas tareas accesorias en las que ocuparse, ya sean las de mentir manos por cada otra mano y repeler manos por tantas otras manos y no poder ya tener mano (mano, tallador) en la que quedarse tranquilo, quieto, tributario de sólo una mano?
Amigo, dibújeme ahora algo que pase desapercibido y que se lo coma el olvido y que, por sobre todo, le cueste bien poco.

Porque UNO no tiene más que un alma que se rebobina a todas horas…


La filosofía de una prosa y una glosa: un centro que sea buque que sea surco que sea acaso:

con tal de verte puesta e incómoda puesta e indemne puesta: con tal de hacerte quieta y muy pero muy incómoda, quieta, y ya casi pero no tan indemne, quieta: con tal de que escribas tu nombre al fin de todo esto.

He dormido. Fustigo el como he dormido. He esperado. Insensato el como he esperado. He traído. Suspenso el como he traído. He hecho tantas cosas por vos que me deje en plena calle, el miedo, la memoria.


Muy por la noche, cuando enciendo cigarrillo entre cigarrillo. Yo no sé de diatribas. No sé de alfabetos. No sé de buenas a primeras, no sé. No sé pensar.
La idea empieza a ser de C, que me baraja en una mirada de pasillo y que en ella se inmola. Yo dejo los ojos. La sangre. La idea, digo, y me pongo detrás de la escalera a sopesarlo todo y me distraigo con el humo y las piernas que veo ir y venir
La idea de C. me baja como una araña por el cuerpo

Sujeta/ tan poco sujeta/
Agua que no has de poseer/
Sujeta/ sujeta/ tan poco sujeta/
Alma que no has de vivir/

Si ella/ siendo todas ellas/
Es más poco ella/ y siempre todas/
Adulterando el amor/
El amor que espera/
Quiero siempre un gran amor que nunca comience/

Si ella/ en todas ellas/
Menos ya siendo todas/ volviéndose ella/
Ella, pudiendo ser todas/
Acaba inútil perdiéndose en mí/

Como un amor que no comienza/
Que no es amor si es que comienza/
Si no es entonces esa promesa
sabia/
que ya no sirve


La filosofía de una glosa y una prosa: en realidad, no dejamos muy bien en claro de cuántas maneras una y otra se franelean y se lastiman. Mientras la una recorre todas las nociones de objeto, la otra totaliza en tantos objetos posibles una sola y única noción.


Un zarpullido y luego apartarse, push back & more, paredón y alter-paredón.

No hay hora más plena que la que se agiganta por nuestra buena suerte. Cuando duermen orgullosos los sueños, parece que no, pero sí: vivimos más. No importa qué es lo que vivimos, si puede o no mesurarse o calarse. Solo que –



hay tiempo.

En casos como éstos: tirar de la manija & push back. Así funciona la cosa. No sirve de exemplum, mismo no sirve de idea. Tirar de la manija & push back. A eso llamo, no sin cierta modestia, el entendimiento.

(advierto que me dirijo a ella como “la cosa”; advierto que me dirijo a la cosa como “ella”)

Anonadado.

Ano Nadado.

A(h)! No! Na(h)! Dado.

Anonadado.




Y digo: qué queda más que unirse al enclave de figuras-plastilinas de las horas, lo caprichoso de un tiempo tan dócil con el que hacer: mi vida, hermosa como un labio apenas mordido.

Góngora


Entre espinas crepúsculos pisando,
Riscos que aún igualara mal, volando,
Veloz, intrépida ala.
-menos cansado que confuso- escala

Silence is a great blue bell
Swinging and ringing, tinkling and singing,
In measure's pleasure, and in the supple symmetry
of the soaring of the immense intense wings
glinting against
All the blue radiance above us and within us, hidden
Save for the stars sparking, distant and unheard in their
singing.
And this is the first meaning of the famous saying,
The stars sang. They are the white birds of silence
And the meaning of the difficult famous saying that the
sons and daughters of morning sang,
Meant and means that they were and they are the children
of God and morning,
Delighting in the lights of becoming and the houses of
being,
Taking pleasure in measure and excess, in listening as in
seeing.

Love is the most difficult and dangerous form of courage.
Courage is the most desperate, admirable and noble kind of
love.

So that when the great blue bell of silence is stilled and
stopped or broken
By the babel and chaos of desire unrequited, irritated and
frustrated,
When the heart has opened and when the heart has spoken
Not of the purity and symmetry of gratification, but action
of insatiable distraction's dissatisfaction,

Then the heart says, in all its blindness and faltering
emptiness:
There is no God. Because I am hope. And hope must be
fed.
And then the great blue bell of silence is deafened, dumbed,
and has become the tomb of the living dead.




(Delmore Schwartz)

Es una nostalgia de lo que viene más bien… Y también recordar que no era llegando demasiado tarde que iba a venir lo que queríamos.

Pero uno dice nostalgia.

Uno dice blues.

Y dice, casi con vergüenza : 2:50 a.m


cuando por la mañana temes encontrarte muerta (y que no haya más imágenes): el silencio de la comprensión, el silencio del mero estar, en esto se van los años, en esto se fue la bella alegría animal.



Pizarnic, marcada con rotting indeleble.

NOTA: un diario que reconoce a su autor y lo sabe vivo y lo rememora (a veces) como (apenas) un producto de él no es más que un perfecto sospechoso: cuando una vida es prácticamente dos o tres instantes. Adhiramos ahora (también) a que su autor (no es de extrañar) comienza (él mismo) en el diario. Que su autor se ocasiona. Que su autor escribe mal.

Il s’agit de faits qui, fusset-ils de l’ordre de la constatation pure, présentent chaque fois toutes les apparences d’un signal, sans qu’on puisse dire au juste de quel signal, qui font qu’en pleine solitude, je me découvre d’invraisemblables complicités, qui me convainquent de mon illusion toutes les fois que je me crois seul à la barre du navire. Il y aurait à hiérarchiser ces faits, du plus simple au plus complexe, depuis le mouvement spécial, indéfinissable, que provoque de notre part la vue de très rares objets ou notre arrivée dans tel et tel lieux, accompagnées de la sensation très nette que pour nous quelque chose de grave, d’essentiel, en dépend, jusqu’à l’absence complête de paix avec nous-mêmes que nous valent certains enchaînements, certains concours de circonstances qui passent de loin notre entendement, et n’admettent notre retour à une activité raisonné que si, dans la plupart des cas, nous en appelons à l’instinct de conservation. On pourrait établir quantité d’intermédiaires entre ces faits-gilssades et ces faits-précipices.




(André Breton, Nadja)

Una vulgaridad la vida en diferido.
Una tarde como otras, que se pianta como otras. Como recuperarla a esta tarde, mismo en este tarde.
Una vulgaridad el desasosiego errante de una vida permitida. De una vida en mi vida: surcándola. La tarde del final de Père Goriot (¿fue así?)

Sépanlo, me digo, que esta tarde la sopesamos con lo que no trae la próxima, porque en su rumiar de lejos dice: suerte, dice: agarrate catalina, dice: no te sientas tan tarde, barquito haciéndote a la mar, no te sientas, dice. Y guardo el paquete de puchos en el bolsillo y lo estrujo con suave prepotencia frente a las hojas que crujen pardas, largas calles que comienza en las nubes finales del río, corazón y frutilla de tu corazón, Suipacha street, bajando la mirada, volviendo a mirar, miro: dice es tarde.

(ante la ausencia de mejores y otras palabras; ante la imposibilidad de un comportamiento al menos digno; ante el llamado de último momento al que no atiendo ya)

Colorearlo todo de gris también es colorear.

La vida emancipada de su deferencia. La vida y dulcísimo cuando siento verte venir en sueños. Rememorar el error y la beatitud: en Beethoven, en Cole Porter, en Carabelas de la nada, Carabelas nada.

Trabajo en la paciencia, leo L’homme revolté, pierdo el tiempo agradablemente.

(Michaux)


Tu t’en vas sans moi, ma vie.
Tu roules,
Et moi, j’attends encore de faire un pas.
Tu portes ailleurs la bataille.
Tu me déserts ainsi.
Je ne t’ai jamais suivie.

Je ne vois pas clair dans tes offres.
Le petit peu que je veux, jamais, tu me l’apportes.

Á cause de ce manque, j’aspire à tant.
À tant de choses, à presque l’infini...
Á cause de ce peu qui manque, que jamais tu m’apportes.

Delgado Ibánez, > Fundidor del acero
alias Zarpullido > quien cuenta las monedas a escondidas de sus amigos y paga siempre con el billete más alto que tiene. A veces no tiene.


Susana Zódaco, > Correctora en La Razón
alias Polita > la cual se manda un tarro de dulce de lecha cada noche, con
cuchara. Hace un ruido de espanto


Daniel Nuncio, > Empleado burócrata en GCBA
alias Fosforito > solidaridad con el panadero, de manos limpias,
hostilidad con el verdulero, de manos sucias.


Tomás Ekrestein, > Vitricida
alias El Ruso > quien se registra en un hotel diferente cada fin de semana.
El lunes vuelve a Bernal en donde vive y trabaja, aunque no
simultáneamente.

Posibilidades de KFK:

KFK, monstruosamente enfermo en sus últimos días, finalmente llegó al punto de partida. En su mesa de trabajo, que permanecía pulcra y lúgubre frente a la cama, una noche, al despertar repentinamente, trazó un círculo en lápiz negro y al colorearlo se dio cuenta de que podía así atravesarlo. Pero atravieso, KFK pensó, la idea misma de haberlo engendrado.
KFK, que solía pasar días enteros solo y absurdo en su habitación, soñaba con que un círculo se revelase contra su propia naturaleza en la tonta idea de que lograría su periferia sólo al acorralarse a sí mismo, en un sentido bastante más amplio al que estamos habituados.

Apostar a que pase algo.

Veo los rostros de tantos ogros y oráculos: Mallarmé y su Santo Grial herido por las sombras. Su palabra traicionada. Holderlin empleado en retroceder infinitamente, muriendo infinitamente, enamorando a un alma que no puede ser. Su palabra denegada. Arlt imbuido en el tormento de no ser Arlt. Su palabra sola. Desolada.

Me sumerjo en bestias y huracanes de ojos ciegos.

(el otro día – vaya ocasión la del otro día – me decían: en los últimos días de un hombre, dale a elegir: escribir lo mejor que puede escribir o leer lo mejor que puede leer: ¿qué elige?)

El otro día es hoy. Ahora. Mi otro día siempre es hoy. No conozco presente más que el del otro día. A veces creo que necesitaría finalmente explicarme mejor, que hace falta un poco de claridad para pasar en limpio –otra instancia infinita- Y aunque sé muy bien que, después de todo, puedo reunir algunas ideas díganse prolijas, su anuncio me alojaría en un sin fin de mentiras. Cuando miento, no siempre estoy escribiendo.

Tarde o temprano termina acabándose.
Vaya frase. Cierta, sí, pero vaya frase.

Tarde o temprano, termina; acabóse. Y ahí ya nos vamos entendiendo un poco más.

He preferido sedimentar algo antes de venir aquí a expulsarlo. Me percato de que obedece a una especie de acuerdo roto con lo que se supone que debe ser, pero en suma, tratar de ver lo que puede ser, o incluso, sólo imaginar algo de tal presunción ya me dejaría inactivo un par de jornadas y a puro gusto y culpa. Por eso es que si he de venir aquí, si he de corroborar aquí que todo lo que allá es, más o menos, una suerte de venganza, prefiero que sea con ciertas moderaciones. Prefiero el ventrilocuismo. O el vudú. Operar algo lejos de mí. Ya no torcer la suerte, no. Sólo operar. Reunir instancias, hacer prólogos en diferido, o post-prólogos. Post-prólogos que han de ser escritos en algún lugar del presente. Sólo vos sabés cuándo. Y si sabés cuando, es que tenés más dominio que yo. Y eso, desde el vamos, que es cierto.

Hace dos días la vi a ella salir del cine. De la Lugones. Yo también salía de la misma sala, pero imposible saber que ahí estaba; de todas formas. No se puede ver Lola sabiendo que ella está ahí. Por eso es que la vi con la más dulce de las inocencias. Ella estaría a veinte butacas de distancia. Así es que Lola no me hace llorar. Aunque ni con ella en estos días podemos llorar.

¿Tenés ganas? Sí, a veces tengo.

Anoche por ejemplo, tuve ganas. Apagué el velador y me dormí. No siempre es tan fácil, pero lo apagué. No voy a tener problemas en saber por donde voy, no tengo más que volver un poco en mi cabeza y ya sé por dónde voy. Esas cosas, por suerte, siguen estando claras para mí.

No sé muy bien qué cosas hacen que uno despierte un sábado a las 6 de la matina. Parece, más allá del asombro, un gesto de mal gusto. Me traje el café, lo puse frente al ventanal, bebí de a sorbos esporádicos hasta que se enfrió. Ya frío estaba en el primer cigarrillo. Es el mejor de todos. Los cigarrillos, como muchas cosas de la vida, son los mejores en tanto primeros. Los demás serán sólo eso: los demás. Pero no el primero. El primero tiene de bueno por sobre todo que no será el último. No ando mucho en plan de creer que cualquiera puede ser el último la verdad. Ni en plan de creer. En plan de creer, tampoco ando.

En realidad, lo que hay que hacer es mandarse a mudar. Lograr que un amigo nos invite a almorzar. Pagar un buen vino y pensar mañana en lo que gasté, o no pensar y pagarlo, así nomás, con los ojos cerrados. Quedarse un rato largo en la parrilla enfrente de la plaza Irlanda después y ver que el sol hace lo suyo con las hojas. Es un día hermoso. No está para melonear con tanto frío. Y si se puede, acostumbrarse a ello, y un día llegar así a un estado Alexis Zorba. Aunque lo sienta y sea una contradicción muchas veces, llegar al estado Alexis Zorba. No me importa ya el qué diré. Que lo haya intentado alguna que otra y pasada vez, quiero recuperar mi Alexis. Quiero mentirlo siquiera. Y si quiero, puedo. Eso digo. Me digo. Eso me repito. Que si quiero, entonces Zorba, Alexis.
Seguro que a Kazantzakis le pasó lo mismo y...

Al llegar a la mitad de la plazoleta se para… Camina hasta ahí como si lo esperara una especie de zeitgeits. No es dado que una vuelta atrás prevenga a un mejor amor.
Ni medio. Amor. ------

Amor.

Convidame un poco, querés.


Tengo varios ocupaciones estos días y una de ellas se ocupa de esperarme. Espera ser; yo la ocupo.

En esta jaula paciente que llamamos ser: arrojás la moneda sin acaso elegir. Te arrojás detrás. Vos no temblás. La moneda acaso. En la esquina del Cabildo fue la última vez que temblé. Tenía más café que sangre en el cuerpo, hacía frío y yo desabrigado. Fumé uno, dos cigarrillos. Me subí a la baranda del subte. Después me abotoné un poco el saco y sentí verte llegar, verte no llegar y verte acaso llegar. Pero más tarde.

No tengo el tiempo de antes ni las ganas de antes ni las mentiras de antes. Antes hacía cosas que me sorprendían. I was able to slide myself. Estoy perdiendo el tiempo. Digo me voy con demasiada regularidad y con aún más dedicación.

Vuelvo al cuaderno en un par de horas. A la misma mesa. Lo que no sabía Blanchot es que la communaute es también incommunicable y que el estar en el mismo circuito de vanidades no significa que nos debamos demasiado.

Duele, a veces.

ni vos

ni yo.


sólo y tan sólo

la forma

en que nos devolvemos de nosotros mismos.

bande-moi les yeux

Bataille

Yo supe de un amor asesino.
Comerlo hasta los huesitos.
Supe de un amor que no tenía

nada
del amor.

Lo supe y lo mentí.
Inhumándolo.
Y lo supe hasta verlo venir,

Ver que venía, el amor en flor.
Yo supe de un amor que hacía
el amor tan sólo
con las cosas perdidas.

Y supe morirlo al fin,
al amor cayéndolo
de sí partiéndolo
al amor, mi amor.

4

Que soñabas con la palabra imberbe,

“como salsipuedes imberbe”


Palabra que aún funde la resistencia, que no muera de muerta, que no entienda que al hacer mi patria podría yo soltar un millón de estrellas,

que caiga y que finalmente diga seré otra.

3

Cerf-Mayer… el baile de los paracetamoles de dedo a dedo, borde de la mesa:

una urraca que se hace fuego en tu boca.

Como un secreto mal guardado, suele suceder todo.


Tu risa pop-corn, mi salvaje quedarme quieto y entonces eso que llamamos futuro.

2

Naked and alone we came into exile

La solapadita de la muerte. Su aguijoneo, su monsters paradise… Nada más sospecharla y se te tuercen las lágrimas. Ella, la zumba-silencios, encomio de su dolor, muequita de lado, sentada sobre el cordón de la vereda. Sabe que en la vida sólo pasa la vida y que de paso nos vamos en la vida que nos pasa. Y que me cuente que acaba y que sigue, y que empieza casi siempre.

Su alma es ese banco de suplentes. Soga con la que amaestrar la caricia de la memoria. Cada nombre, un fantasma. Todas tus noches, pelusita, son iguales. Todos tus dónde de noche y amaneceres en dónde. Y todos los fantasmas que en tu amanecer naufragan.

1

Andar de santito es privilegio de pocos. Porque, tarde o temprano, la santidad duele. Calienta muelas. Todos con miradas de mula, cruzando cordilleras de espanto. Son los licores humeantes, la sangre, cómo huelen todas las prosas pacatas.
La verdadera venganza es la del hoy. La del jugador aguerrido multi-encomodinado. De reglas nos hicimos, y de reglas empezaremos a despistarlas. Tenemos tanta cobardía vana que nos habilita a morir sin un solo crujido. No más.

Hay senderos sin vergüenzas que no tienen lugar en imaginación alguna. Sobre todo cuando lo queremos todo rapidito y ordenadito. Y darle tres vueltas de llave.

uno se pasa el tiempo buscando amor, buscando poesía y luego el amor, la poesía se pasa el tiempo buscando la quinta pata a uno

Nombra los corazones que han dicho mañana, a los que le ha urgido la paciencia, a los que le han arrebatado el silencio.
Nombra los corazones que en todo caso saben recuperar su sangre.
Nombra los corazones que emanan a toda hora su sabiduría detenida, su memoria equivocada, su muerte imperturbable, su aliento migratorio.
Nombra a los corazones que surcan el vacío como cualquier otro paraíso.

(... ) buscando hoy, buscando mujeres-modigliani ---- Y empieza ya a caer la noche, la avenida Alcorta se estira un poco más, los autos se apretujan y la pastosa modernidad del museo reluce como un acento circunflexo, que además de serlo, acentúa radiante bajo el cielo sucio de esa ciudad que se hace río. Pero G, detrás de sus ojos (y es que detrás de esos ojos es donde G es) espera. Se planta frente al lienzo por más de una hora, va y viene, se sienta en esos bancos largos del pasillo, trae café, mastica chicle, viene y va, se planta y espera... en realidad es eso: una sensación de víspera, un momento de revelación que no acaba de impactar, o sus siluetas quizás, sus fantasmas encomendados... Modigliani mira a G desde su pincel y G espera en Modigliani, en la huída de esos trazos... La Tierra suspira, Modigliani mira, G se impacienta ----------- y pasa dos horas más, en un momento es la única persona en la sala, no se oye un solo ruido, da unos pasos hacia atrás, luego se acerca otra vez, observa, esconde los ojos y vuelve a mirar. Luego parte. Baja por la escalera mecánica, cruza el hall de entrada, se acuesta sobre el césped de afuera, mira los autos, su lenguaje de luces... y el ahora que es otra huída más, como otro Modigliani más y no sólo Modigliani, también Matisses, Klimts, Daumiers listos para huir, para impacientar al mundo, G siempre se impacienta cuando detrás de sus ojos siente que algo la está esperando, pero fuera, algo como un relámpago roto, una suerte de descenso; y es médium, es el viento deshojándose en la lluvia (...)

Este lugar, supongamos Praga.

Quiero ir allá/ más allá/ no tanto más allá.

¿Y que por ir allá me pierda de estar más allá, me olvide de estar acá, ya no vaya a aquí nomás?

Este lugar, supongamos Lubislinea, ya no tiene regreso a casa.

restless sleep # 3

Aguja y Garrafa
Dig well, Dig Well

En Prisión
Las camas dadas vuelta

Vamos por más!--- ella se revela zarpándole el miedo de una vena... el cana se acogota en su saliva.. La nena psicotrópica de los muertos malvenidos.
Detrás está Espejito, alma de antivol---- dona, la dona, a toda hoda anodha.
Somos la carcajada rota del aire. Adentro, nos afanamos de vástagos sueños que rápido mueren. Muere el rey así.... Salud!

y parece que no todos somos iguales.

Pero dónde ponés el fervor, nene!

En el periesfera de tu amor, dando tumbos, casi acompañado, casi ensimismándote, despacito, como para que oigas solamente que pasé dejando acaso un pájaro caído.

Me duele, decís.

Las manías son junglas tan cómodas.

Ni una sola bestia que no se me parezca.

Ahora eres el amo anónimo del mundo, ése sobre el que la historia no tiene ya prisa alguna, ése que no siente ya a la lluvia caer, ése que no ve ya a la noche llegar.
No sabes más que de tu propia evidencia: la de tu vida que continúa, la de tu respiración, la de tu paso, la de tu caída. Ves a la gente ir y venir, las multitudes y las cosas hacerse y deshacerse.
Ves, en la vitrina minúscula de una mercería, un cortinado sobre el que tus ojos se quedan repentinamente fijos: sigues de largo: eres inaccesible.

Georges Perec, Un homme qui dort

L'obsession de la naissance procède d'une exarcebation de la mémoire, d'une omnipresénce du passé, ainsi que d'une avidité de l'impasse, de la première impasse. ---- Point d'ouverture, ni partant de joie, qui vienne du révolu mais uniquement du présent, et d'un avenir émancipe du temps

Emil Cioran, L'incovénient d'être né

la ciudad, como la soñaba Guy Debord, es un state of mind más que un sitio o una circunstancia, pero dentro de las ciudades, dentro de sus puertas cerradas, turbios entre las paredes imperturbables aparece un mundo como nunca podremos pensar a este mundo, un mundo que se abastece de los minutos que pasan, de las horas siempre hipnóticas, de la imposible calma con la que se contempla, casi temiéndolo, que sobreviviremos a cada uno de nuestros pensamientos, que ellos son ese olvido al que creemos invicto y que no hay razón para no pensar que huyen porque bien que dejamos que salgan


(. . . )

Y en pago de tus verdades, el cuarto vacío, la habilidad para el tipeo incluso en la mañana póstuma, la advenediza mañana del día viniente, del ultimador de días, verdugo amable por sobre todo, locuaz y maldito, cumplidor y maldito, maldito y maldito. Y en pago de tus verdades, mi amor, Soul To Soul, Atlantic, 2400201-5638, o Proust inagotable, o Carson Mc Cullers que adentro de una cajita, que abajo de una cama, que escrito en otro papel, Carson Mc Cullers, desdoblada en una nena descalza, desdoblada y vuelta a desdoblar, como entre las sábanas de cuerpos desconocidos, como en las cartas que mentimos; alfabetos invisibles que se inscriben detrás de quien los lee a todo lo alto de la poca noche que queda delante de nuestra nariz asomada al día que viene, y vamos, que es la noche la que viene y ahora, no ahora mismo, pero en ese ahora-después, en ése nos vamos, a hablar con el mozo de labios gruesos de La Giralda, a leer por enésima vez que tienen los mejores churros, a que una alemana se nos siente al lado con cara abúlica, con cara cúlica, con cara jitos... Y en pago de tus verdades, que son lo dulce de una muerte que vale la muerte, de una vida que vale la vida y todas las flores que pondría en tu pelo, tu pelo que quiero oler como un maniático cuando me voy de algún lugar sin ganas ni de irme ni de quedarme, tu pelo y su olor a recién llovido, su olor de alguien se va con él, a desinterpretar tu pelo, porque le puse alguna idea encima y dejó de ser esa marea edgar-varèsiana de vueltas de volante a último momento, todo, todo ese estallido quieto que es tu pelo y yo dentro

( . . . )

Busca la manera más acabada de decir no encuentro, encuentra lo que llega, busca y encuentra, no sabe que encuentra. Hace acaso con lo que llega – acaso con eso hace- lo que puede hacer para decir que no encuentra. Busca entonces la manera más acabada de decir yo mismo. Busca decir yo mismo busco la manera más acabada de decir lo digo. Sabe, claro, que entonces todo empieza a suponer y suponerse: suponer el encuentro, el yo mismo supuesto, el yo te busco, pero supuesto: busca entonces la manera más fiel de decir palabra, y en los labios (encerrándose) del lenguaje (desarmándose), pasándose desapercibido, creyéndose buscar, es todo lo que encuentra el decir algo que escape, de dar con la manera más acabada de decir que sabe que la vida duerme, tan boba la vida, miente muy poco con la manera más acabada de decir yo también me voy a ir.

- ¿Cómo terminaba El Castillo? Lo leí hace mucho, no me acuerdo.

- Yo tampoco me acuerdo muy bien, pero lo único que sobrevivía era la vergüenza.

Éstos son los límites del mundo conocido. Escucha; cuando oye algo, comienza a escuchar otra vez. Luego espera, observa y espera. Y cuando comienza a ver algo, observa y espera otra vez. Éstos son los límites del mundo conocido.


(Auster)

Not one-souled anymore

En dos días de estar como vine hoy. En dos días de componer el elenco de las sombras con un solo orgullo. De hastiarlas porque se miran y se tantean y me dejan irremediablemente fuera. Esta gramática de los saludos, lustrosa y ajustada al mínimo. Este trepidar en la más valiente de las mentiras y olerla y decirle que me hace bien. De no querer ya decir algo en serio. Las palabras, te dije, tejen su hora próxima, desconfían de su pasado. En las palabras, creí decir, estaba el futuro. Y en el futuro, estaba yo. Quieto y amable, como un novio en el altar.
Y sabías que iba a venir a decir te lo dije. Te lo dije y con tu sonrisa insospechada en mis labios. Te lo dije mordiéndome, pero con tus dientes. Te lo dije queriendo saber qué pasa, allí, donde no mucho, no nada, pasa.

Lubs, qué te dijo qué

Pero sabés que no despertaste de tanto, ya no como querías. Que ponerse los zapatos, que salir a caminar, y dónde. Y luego de tantas otras vidas imaginarias ves la tuya, la menos evidente de todas, la menos manipulable también. Y la que más te acerca (es cierto) a volverte uno con el espacio prometido, oficializar esa nada placentera, hacerla tu signo, prometerle a ella (y sólo a ella) ese ritmo soñado de agua, de aspavientos.
Después que se mezclen los tantos, el snowboardin’ continuo, la ocasión para la culpa (que siempre la hay), la decisión de negar lo que ya no podés negar, nene. Y entrás para decir, para decir o para repetir, “sí, aquí era”. Volver, volver, volver a Francis Ponge, a deletrear bajito. Volver a rugir y que te duela rugir. A perder y que te guste perder. A saber y preferir no saber. Y a ponerse de acuerdo en que no podés cargar una soledad maleante, una soledad patotera. Estos hiatos espirituales. It’s over, baby, we’re lonely tunes dancin’ like lonely puppets. Pero cómo puede haber tantos iguales a vos y tan distintos a vos (y tan iguales otra vez) que no se oyen. Aunque todo haya empezado cuando alguien te dijo qué.
Qué te dijo qué. Lubs, qué te dijo qué.

Holderlin Tower

Hey barquito...

Me hiciste acordar de cuando había un mar, tan grande y tan ancho, que lo cruzábamos sin necesidad de un alfabeto.

Hey barquito...

Humo perpendicular, dos diagonales en La Plata que se despedían en un bar, una cerveza tibia que peinaba su espuma.

Hey barquito...

Que Keats no nos hizo nada, que hace falta más o menos, pero que no nos hizo nada, ni Keats, ni Cummings, ni las 641 máximas de La Rochefoucalt.

Hey barquito...

Soy yo el que anda silbando My Favourite Things, de Irigoyen hasta Córdoba, con cara de que lo paren, le digan qué suerte, le digan qué hambre.

Hey Barquito...

Se nos acaba el tiempo, suena Kath Bloom, llueve, pero no hago nada.

Esta es una misión de Dios

(The Blues Brothers used to say)




Barato, muy barato. Ando negociando la manera de salir. ¡Es que huele todo tan nuevo!
huele a cosas enredadas...
Lamento no poder ser a veces ese otro que no soy para mí, lamento con ganas y hasta con cierto proselitismo, lamento no tener tanto que decir entre tanta letra muerta...

El espejo, al que una vez llamamos testigo, lleva el aliento de todas nuestras demandas. En mi nariz duerme una tarde de enero. De mis párpados cuelgan aún el haber podido ir alguna vez y el decidir tener que volver porque tal vez, tal vez...

Pero la verdadera vida, la que posee en un puño el aroma de la promesa, rebusca en sus encandilamientos, los llama comodines.

Paul Eluard: me font rire, pleurer et rire / parler sans avoir rien a dire.


Los hombres pasan, los años pasan, queda la vida. Esta vida, o cualquier otra.

Hasta que aparezcas con el huracán de tus ojos a medio rebobinar.

Retrato de una chica que lee a Maupassant

literatura, vendrás algún día a llevarte tantos kilómetros de nada?

recordar, recordar los restos del porvenir

y ella y yo nos reconocíamos la una a la otra; yo, en su rostro, ella, en mi leyenda

Anaïs Nin, La maison de l'inceste

Bondis Espirituales

En fin... el recorrido de estos bondis espirituales, una trazado de molestias y vanidades, todo acaba por ser un exabrupto que casi lo veíamos venir...

Pende el estar así, pende dentro estar así... luego viene el así cómo... y a eso podemos adherir cualquier cadena pleonásmica a las que aquí estamos habituados...

es entonces cuando demandarme algo, buscarme dentro y fuera del ruido, ser mi suela y ser mi escudo tiene ojos de incesto... se aniquila, impostergable, en un suspiro de bazar, atraviesa el espejo, ese que tanto te doy para que me veas...

y esa normalidad del mundo en la que naufraga cualquier tristeza miente dulce para que todo sea finalmente sucedáneo...

A dos días de aquí,
Dos veces cerrar la puerta

Aquí es dos días que esperan...



La trapisonda corriente de una larga desmantelación...

El COLOR partió-

El AMOR partió---

Yo partí



¿cómo describir la vida que uno, a priori, no cree real?

No hay manera para plenitudes así----- El otro día hablábamos del kibbutz del deseo, aquel sentido pleno. Uno puede mascar esa idea hasta quedarse duro, quieto y loco y no poder jamás ver ese otro lado. Hay momentos de imbecilidad, allí soltamos la mejor frase... vivimos alusiendo, más que detallando... Para poder describir lo otro es necesario poder ver lo uno... and so on...


la vida da mil vueltas en mi dedo índice...

da todas las vueltas que sean necesarias para que la noche tome su lugar

Un lubi dilettante, en realidad olvida
Un lubi melancólico, en realidad muerde

A cuenta de las pasiones rastreras, la fidelidad de la lluvia parece mentirnos con que hay realmente tiempo; lo hemos abrochado a la pared y ahí está, quieto, como cualquier otro recorte; son los ojos del ayer fundidos en la mañana que hoy nos mira... es que el mundo es hondo, mientras nosotros aquí... cronometrando el qué?



Lectura imprevista: Cuadernos de Rodez, de Artaud... lo que quedó de ellos.

yo busco que la naturaleza sea más bella que lo insólito...


Salvaron la memoria de ayer en la noche...

Vamos hacia la de mañana, pronto...

we blow the huracanes off

Así, como los huracanes azotados, como las torciones de un alma que se equivoca, hay sueños que son...

Tengo sueños floridos, de quintas patas felinas,
Tengo sueños perdidos, con etcs reseteados -------

Versiones de mí ---- en el sueño estaba L. (la eterna escondida) / si Albertine se le desaparecía a Proust, a mí se me escapó una estrella a los 8 años/... como la pelota de Thomas que, al ser arrojada, nunca tocó el suelo...

debe aún vivir donde el sur, algún sur..


La línea también era mentira... Tonight is last night inside the rain (porque así fue soñada) ----------

Y ahora recuerdo, if women are the nigger of the world, Negra Poly dixit: por más que te olvides de los sueños, ellos no van a olvidarse de vos...

(creo)



... apuntes para otro día son éstos

Ah Ah Ah bú bú entre otros bobálicos

No hay por qué aburrir a las multitudes, ellas no lo quieren, se sofocan, le entran ganas de ortivar la sonrisa, lo sé, lo sé...

Nosotros, que llamamos falsas compensaciones a estas humoradas (compensaciones justas en todo caso pues son el rédito que esperamos), barajamos posibilidades de mutación y son todas buenas. Nos sentimos a gusto así y orientamos tu camino y el nuestro hacia donde queremos... estamos libres porque la piedra ya salió, le escapó al biblamen, buscó su cible y era la luna...


Ahora, con la boca acerba, traducimos lo ya hecho en nuevo... Il faut être absolument moderne... o en la senda de: como ya dijo el Artista Invitado, lo nuevo en lo que olvidamos, la única vanguardia posible-----


A veces el gesto, la pesadumbre, los deliverys que llegan con todo ya frío, nos retrotraen y nos ponemos tímidos y parece que hablásemos desde alguien más, diferente de nosotros, desde un UNO, desde un CUALQUIERA, pero no somos serios, no...

mi cenit-yo, tu nadir-vos

Verónica vista de arriba no sabe de mí. Verónica vista de arriba es mínima, urgente y silenciosa. Verónica vista de arriba tiene una dulzura que ruge, un par de ojos que no me ven pero que nada olvidan. Con esos ojos llora, fuma, y esos ojos también los cierra. Verónica vista de arriba tiene un folleto del Malba que no alcanzo a leer. Mira pelis que luego defenestra. Verónica vista de arriba soy yo, visto de abajo.
Verónica vista de arriba se sienta en posición india, dice que va a escuchar it takes a lot to laugh, it takes a train to cry al volver a casa. Verónica vista de arriba roba canciones, pero no las pega con curitas. Verónica vista de arriba soy yo yéndome, yo tomando el 36 a las tres de la madrugada, yo comprando Jockeys en el kiosko de enfrente. Verónica vista de arriba sueña cosas que han dejado de interesarme.

le seul reméde contre la folie c'est l'innocence des faits

Ël, que entre tanto, entre nada ... él que lo envuelve todo con canciones que acaban tarde, en la madrugada otra... él que ennoblece todas las curas que no curan, todas y cada una de las gramáticas del saber escapar ... él que no sabe nada del amor, él que es puro amor, puro dulce de leche enamorado----

él, que en abaratamientos que se dejan tocar sabe que no hay mejor huída que la amnesia de saberse en todos los días con un aliento expulsado hacia la otra vida, la que viene a ser, la que vuelve a ser aquello que una vez será...

él, en su guarida de enfrentamientos con él mismo

él, en su rebote de pared a pared, de encierro en encierro, de final de noche única que mira y mira como si fuera el candado al que dio un nombre y lo llamó tedio...

él, el bueno de él, el tonto de él, el reino de él... un loop que reemplaza lo eterno, un idiota que sale a ver el sol, hoy, ahora, duro y frío como un tenedor...

I never drink milk

Se está acabando el olor fugitivo del verano, con sus lunas delineadas con rimel... dicen se perdió, se fue a buscar la salida, la que llega a algún lado, la que nos deja en alguna que otra parada cerca, más o menos cerca, del 56, del 5...

Anoche fue el infierno, escribió aquel viejo beat... y un poco después otro más levantó la voz, go fuck yourself, don’t bother me...
quizás la línea más poderosa de las varias noches de la literatura norteamericana---

pero, digan lo que digan, la literatura norteamericana, su parte más reformista, empezó con un francés loco, apátrida, hostil y delirante... Louis Ferdinand en eso estamos... Ferdinand, diábolo...!