Un lubi dilettante, en realidad olvida
Un lubi melancólico, en realidad muerde

A cuenta de las pasiones rastreras, la fidelidad de la lluvia parece mentirnos con que hay realmente tiempo; lo hemos abrochado a la pared y ahí está, quieto, como cualquier otro recorte; son los ojos del ayer fundidos en la mañana que hoy nos mira... es que el mundo es hondo, mientras nosotros aquí... cronometrando el qué?



Lectura imprevista: Cuadernos de Rodez, de Artaud... lo que quedó de ellos.

yo busco que la naturaleza sea más bella que lo insólito...


Salvaron la memoria de ayer en la noche...

Vamos hacia la de mañana, pronto...